Poema surrealista Nº 7

Gris melocotón
cuerpo ausente vientre salvaje
derroche de mantra

La montaña ha muerto
y es el tiempo de las cosas

Huye, no huyas
que afuera acecha
el roedor de versos tristes,
roedor de mirada de anzuelo


Huye, no huyas
que la melodía es efímera
el instante ha coagulado
la noche muerde el espacio celeste
y soy un tren de pasajeros